Horas sombrías en esta fecha acompañan mi espíritu lesionado. Procelosa una herida de muerte me aqueja. Es en esta noche de septiembre, se los aseguro, donde: “mi segunda caída se oficia”, una que no mata, pero sí acaba; aniquila. Sutil distinción en la que transido me hallo, vivencia en carne y en alma, pues el sufrimiento pertenece a la vida más no a la muerte, la una perdura, la otra, no obstante: finiquita.

Ha de verse con atisbo detenido y compasión, mi suerte, mis estimados. Es entre un pasado ya muy poco claro, y un presente ausente, un futuro que ya ni ha de verse, cómo me encontré y encuentro enredado en un castillo de ilusiones, prisionero, presionado, palaciego abrigado fastuosamente de ensueños y anhelos, una bóveda celeste que prometía “blancuras por venir”, cómo; desde allí, se los confieso, un sólo traspié bastó, para caer, perder, perderte y perderme. Por ello acudo al auxilio del verbo y como lunático intrépido, un nubarrón de palabras sueltas descargo, antes de colapsar de un salto, salpicando por doquier una malherida prosa que ya se asemeja a los lamentos sordos, desordenados, de un loco maniatado, que jamás oíste, que jamás oirás y nunca te serán dados…
Más siento, empero, que siguiendo el ritmo precipitado de mi propio corazón, letra por letra, al palpar su frenético deambular, acometo infidencia, me presto al patetismo, y que soy latentemente dramático. Es indigesto, hasta para mí, ante todo y todos, vomitar este lirismo, vomitar bilis, empero insisto, en efecto, me aqueja una herida de muerte, una angustia me cierne el ánimo, y no hallo ningún consuelo, más que desangrando en verso”¿No ves la herida que tengo desde el pecho hasta la garganta?”; pero acaso ¿qué gravedad posee mi queja de una ausencia voluntaria ante un mundo, lleno de desdicha, henchida de fatalidad con bastas cicatrices abiertas y sufridas?

La naturaleza es indiferente, y el ámbito de hombres está y estará cargado de ajetreos
In saecula saeculorum, y las penurias serán y son eclipsadas por otras nuevas penurias, y las dichas eclipsan otras dichas, por lo que no es sorprendente, ni nuevo, apenas relevante mencionarlo, pero ¡ay si pudiera!, “ser peligro sumo” alzarme en armas contra el desbordado mundo, y confrontarlo todo, para llegar hasta tí, dónde estés, objeto de mis antiguos desconciertos, llegar al ignoto recubeco de las cimas donde te encuentras, o ya de las tinieblas profundas, donde tal vez, descansas, gruta ennoblecida por tu presencia, doy certeza. Una empresa, la de sacarte, desterrar, ser profanador o salvador, figurarme un Orfeo, desmentir las mentiras, desvelar una verdad intangible, mi voluntad sin más habría de ser..., debiera, de ímpetu y tormenta, disolverse en tu regazo, lejos de lo mundano, si pudiera… morir al intentarlo.

Quisiera, quisiera, interrogar al céfiro, amenazar al diurno y persuadir al noctívago, suplicar a los inmortales y sollozar a los mortales por una sóla noticia tuya siquiera. Demasiado tarde musité lo que sentía, demasiado temprano musité lo que no sentía.
Hay un poco de consuelo en mi desvarío, el mal que me has dispensado me ha desmembrado de cualquier otra pasión humana haciendo de mí, su dominio, ¿cómo un brazo roto afectaría al cuerpo ya expirado?, por ello, la encuentro ventajosa, pues me acusan una cuantiosa cantidad de males cotidianos y para agregar mayores pesares, el mundo se deshace a cada paso en un nuevo obscuro acontecimiento, entonces, ¿por qué aduzco a tu sóla ausencia la causa eficiente de mi desazón; ignorando males pertinentes?. Además he de confesar, que más de una vez, he martirizado y sembrado mi cerebro de espinas leyendo nuestras conversaciones caducas, suspiros, de una noche, noches, las tuyas, las mías, la tuya, mía.

Quisiera, quisiera escribir lo que no llegó a ser, lo que no fue, lo abortado de raíz, lo que podría haber llegado a ser. Si desconsolador es el destino concretado más aún el que nunca ha empezado, el truncado. Pues un final que nunca logró finalizarse es un medio camino de espinas y zarzas extirpado. Quisiera, si quisiera retroceder, apretujar el tiempo, pero retroceder hacia delante y pronunciarme ante tí en silencio.
Quisiera ser un pájaro salvaje, emitir furiosamente mis graznidos en tu techo, acometer lo no dicho, pronunciarme ante tí en silencio. Volar retrocediendo, pero retroceder hacia delante. Hasta tí.

Hoy escribe el corazón, la razón se ha ausentado, o ¿se ha ido contigo acaso? “Non enim mecum animus meus, sed tecum erat”, nunca te he podido preguntar si yo valía la pena, si este humano, hay que armarlo o desecharlo, pelear, morder, o no obstante dejarse vencer y sobrellevado por la vida desfallecer, pero, supongo que hay respuestas tácitas, naturalmente, y en lo sucesivo me atribuyo a figurarme como respuesta un no, que no valgo la pena, sin embargo, también supongo que toda respuesta, está imbricada en constantes antinomias, acá y aculla, la conciencia se empoza en un sin sentido, atravesada de contradicciones está la afirmación más confiada, en vistas a esto: ¿con qué medios atacar las dudas que has dejado a tu paso?
De ser así me perdonaré, y te perdono a tí, si culpa hay, o si culpas sobran. Nunca lo podré saber, tu despojo de vacío, exhibe en su medida los baches del entendimiento, el no y él sí se entremezclan y ni yo sé qué es lo que llevo dentro. Pero si hay algo para reprocharte, es que te hayas ido, sin decir un adiós.
Feliz cumpleaños.